Fyodor, when he was still a peckish boy of 8

Through the ochre lens of long lost hope, Fyodor's puny condemned heart beat fickle into the midnight dreary. No amount of electric luminescence could restore imagination into the drab-hap of a child. The blithe, dull, honey-colored beams from the green plastic vines hanging all over town might as well have shined tiny bulbs of lettuce for all he noticed. The sound of sleigh bells could not excite Fyodor this december. The singing of carolers would not enchant Fyodor this december. The crisp, warm, dizzying scent of hot apple pie fresh out of a steamy oven could not, would not and simply had no power whatsoever to imbibe Fyodor this december. He strolled unconsolable amongst the merrymakers, unaware of the hour, uncaring. Santa would not be coming this night. Santa Claus, he now knew, simply was not. "Fiction", he muttered, shoving his hands into the two front pockets of his jeans. As he spoke, the word condensed into a small cloud in front of his mouth, lingering as if to ironically remind him of it's truth. In no mood for a party, Fyodor had stepped outside of his temperature-controlled american home to find himself in the dark, lonely back-ends of suburban Arizona. Over the now-lessened sounds of his eggnog worshipping family, the silence of the suburbs owned the night and wrapped itself around the boy in a great muted hush as he closed the door behind him and stepped out onto the pavement. In the distance, the sound of a truck down the highway reminded him of yesterdays and of how bleak this street was most of the time. Every morning he would walk out of this exact door into the pale morning, as disinterested in the daily occurrences of West Hayward Ave. as they were in him, repeating steps he must have taken a hundred thousand times to a purpose that just now he could not imagine. As he looked out into the stillness of the overly decorated houses that normally were well hidden in darkness at this hour, all beaming electrical as if covered in dying fireflys, he realized there could not be a more boring place on Earth. "It is all sustained by lies" he thought disapprovingly, and then spoke the word out loud as if to prove his point. Lies. There was no Santa Claus and all the adults were drunk, pretending to the young ones that there was, laughing heartily between themselves at the wide-eyed innocence of the uncorrupted. They, whose lies were governed by sex, jobs, newspaper headlines and bus schedules thought it a joke to watch kid's imaginations sparkle and pop under their manipulation. "We are all doomed to have our hearts broken." was the phrase that now settled into the forefront of small Fyodor's restless mind at that moment. Although the street was dead quiet and still as a photograph, the thoughts in his tiny little head grew louder in a frantic search for organization. Now absorbed in his thoughts and vaguely aware of himself, Fyodor dropped plumply to the ground and sat comfortably in the cold cement. A tiny figure in a vast expanse of land. We are all doomed to have our hearts broken, he continued, because everyone sooner or later renounces the idea that maybe there are amazing, magical things out there, somewhere, and accept the vastly more popular idea that what you see is what you get is all there is. And what is is bus schedules, newspaper headlines, jobs, sex, eggnog... these are all things that everyone can agree on and do not break anyone's heart because they never cease to exist in a concrete way. The tree house that he and his dad had built this summer meant nothing, suddenly. One can not live in tree houses because they have no safety, they have no electricity, no basement, no refrigerator... not even an address to receive the bills. The tree house meant nothing and neither did his toys, neither did his books. That was why his dad didn't have any of those things, because they were not things of the adult world that all the adults had agreed upon. They were not essential to anyone's survival. What was essential was the money. Fyodor felt numbness roll over him like a cold shower as he realized for the first time in his life that money, the paper which the adults had all agreed could be worth anything, and which he had sheepishly begun to use as he turned eight and was entrusted to buy his own lunch at school some days, ruled the world. It was the reason his dad wore a suit with a tie and drove a car, it was the reason some people had houses while others lived on the street asking for money, it was the reason artists like Elvis recorded cds, it was even the reason that he bought pizza at school on tuesdays and some friends just brought an apple from home. Money was the one thing all adults had agreed upon to substitute Santa Claus and tree houses and the belief that super-heroes were real and lived somewhere, but not here. Fyodor sat in silence and imagined the lifespan of the human person. First, as a child, believing that Santa Claus was real, then being told that he was't, then slowly not believing in anything magical anymore as he became a teenager, then, after being a teenager, starting to think about getting a job so he could get money, then being an adult that works all the time to win money, then having a child and telling that child that Santa Claus exists because he's too young to know about money yet. "What happens between being an adult and working for money and death?" thought the young, freezing little eight-year-old. But he already knew the answer to that because he, Kelly, mom and dad used to visit Grandpa on the weekends at the old people's home across town before he went to Heaven. "Nothing." he said aloud, as if he was describing the universe to the empty street. Dad will grow old and stop working and go to a home like Grandpa and die. And if I stop believing in Santa Claus, and in magical powers, I will die that way too. An old man who made money until he couldn't any more, then just spent the rest of his life watching TV because he didn't believe in anything until the day he died.

Fyodor stood up.
His eyes were wide open staring out into the abyss of identical houses all the way down his block and to the next block. He had just pictured his whole life in a vivid flash of imagination. He definitely did not want things to be this way. He turned around and peered through the front windows of his house into his own, dimly-lit living room. There, under swarming amounts of christmas lights and plastic decorations, wearing sweaters and jeans and christmas hats and all holding glasses half-filled with one type of liquid or another (that he couldn't drink, probably), stood all the adults of his family. They laughed and pointed at each other joyfully, they spoke of things that he probably wouldn't understand and patted each other on the back. They drank from their glasses while listening to each other speak. All of a sudden, Fyodor was overtaken by a great sense of calm and self-awareness as he stood silently holding his pale left arm with his right hand. They were the clueless ones now. As they stood there, admiring themselves for their own wittiness and intelligence, quipping and babbling and merrymaking, they were under the illusion that he, Fyodor Moore, was somewhere about, involved in some kind of childish vagary with his sister or, alas, had gone to bed, the victim of enthusiasm's unwielding grind. They thought themselves keepers of secrets too sobering for their burgeoning minds, all the whilst unaware that they were being watched from afar by their pre-pubescent son, who in turn, was beginning to consider himself as a protector of the fantasies that made the world beautiful, that made life worth living. Fyodor felt pity for his parents who, no doubt, lastimated over the terrible bleakness of their mortal fate secretly. He vowed to himself that their lives were the first he would save from the cold reality of monetary existence. If he could get them to believe in the magical once more, maybe their impending doom could be averted. Maybe their lives could be more than just a long hard walk to the inevitable, scientific, solitary death. Fyodor re-entered the house. Back in the warmth of the motherland, Nat King Cole's velvety croon rolled smoothly from the gramophone into the drowsy atmosphere. The eight-year-old boy passed stealthily through the living room and up the staircase. In a few creeping moments he lay sinking into his bed, immersed in his thoughts. Fyodor was a peckish boy of 8, creating a plan to change the world.

não ser humano II

não ser humano

Global Groove
(Nam June Paik, 1973)

Revolta com as defesas emocionais dos outros

Ninguém mais é romantico com essa merda de não se abandonar completamente a nada inseguro.

Pa- Pa- Palavr- mots.

Situação logro, do lobo da estepe, o morno que me embebe, sou o fauno da Antuérpia. Odalisca, opereta, minueto e Moriarty; as palavras nos cercam mas esquecemos da arte. Roraima em chamas e o teto da tenda, sob a lenda da trema e o uivo do chá. Novelo de lã contido em um grão, um infante babão que pusemos na neve-

Pros ursos e os faunos, e o sangue jorrar e o mundo girar mesmo assim. Opaca e indelével em Esperanto ou Romeno, sua língua me deve mil perdões. Oração pagã ressoou no peito e lembrou sujeito da fome umbilical, do seio ancestral, da caça genética e ele olhou para o copo de leite e o copo de leite se estilhaçou pelo chão. Somos feitos de neve, de água leve e flutuante que sobe ao céu e desce do céu e engasgamos na carcaça que no meio da auto-estrada, no meio das discussões políticas, no meio das ambições artísticas, no meio da valsa, no meio do filme, no meio do funeral se levanta. Zumbi do consumismo em massa, da cultura barata; falo da corrupção que nunca se exaure. Eles disseram poucas nuvens no noticiário, sem rituais ao deus SOL, sem oferecer os virgens. Eles dizem mãos aos pescoços nus, como fossem tabus da religião lacrada. Como podem dizer cuide de sua cidade quando a ciutadela se esvaneceu, debruçou sobre si mesma e se engoliu. Quando a comunhão permaneceu secreta, a família permaneceu bélica e ninguém vê ninguém morrer. Como queremos ser se negamos ser para sermos em outrora. Competimos com nossos irmãos pela aparência física dos falsos deuses, vestindo máscaras de cordeiro e pintando tudo quanto é orifício. Se ofuscamos o campo da visão com logotipos de supervisão. Se negamos o fecal sem mesmo admitir que é simultâneo ao cutâneo. Somos pernósticos renunciadores de nectar. Por isso mesmo a tarde vã nos envolve trôpegos, nos mantêm como entorpecentes. O olho da serpente é meu e o seu eu chamo de pistola, mas o meu, rodado em mil bitolas, já se derreteu como o argumento dos incipientes, como o discurso dos sans-culottes, como o lote de goiabas da feira de anteontem, carcomidas pelos embriões de larva e de minhocões.

As roupas flamejantes no varal, o dado de 7 faces, a criança no milharal e a condição humana que arde. Tentar impressionar no bar, o sigilo do sexo exposto. Tentar impressionar a mim, que há anos não me reconheço. Tentar saber quem é quem, em carne osso ou gesso. Imitação de um buraco negro, submetido à tara humana, no laboratório do insaciável e no erro de se achar profana. Os mundos anteriores a esse, se vissem, nos velariam. O polvo no espelho, invenção de Luis, o bálsamo negro da pestilenta raiz. Tudo no fim é oração. Que me salvem dessa maldição, condição humana, da máquina do pensamento, da paranóia e dos medicamentos, da auto-crítica e da opressão, da repressão e da ilusão. Que me queimem vivo antes de pedir meu número. Que me joguem aos lobos antes de me empurrar contratos. Que algum Deus ou alma caridosa me retire a máscara com uma bala de winchester, não me inebriem com as mentiras da festa, não me rotulizem com as roupas que vestem. Me dê a mão sobre as pontes que restam para retornarmos à Pangeia melados com a seiva de Gaya e drogados com nossa própria química, nascidos pelas nossas próprias mãos, rojas de barro, úmidas e amnióticas.

Imortalize-se agora ou espere que o satélite elétrico se transforme nos portões de Shangri-la.
Pa- pa- pa- petit morts.

Auto-humor:

O número para que você ligou não existe.

Sobre a Memória (um texto que não foi escrito)

Carta a mim mesmo, pela opressão que pratico em outros, e àqueles que a mim procuram oprimir.

"Sobre a Memória"

É importante não esquecer que não existe a autoridade. Que não existem os direitos humanos. Que não existe a propriedade. Não esquecer que somos animais. Não somos máquinas, não somos deuses, não temos poder, não cuspimos fogo. Somos animais como os elefantes, como os bonobos, como as centopéias, como as solitárias, como os ratos de esgoto e as baratas, como os lobos da estepe e como as belugas. Não esquecer que não sabemos fazer a fotossíntese e nem a respiração celular, nem a mitose, nem a meiose. Também não sabemos bombear sangue pelas nossas veias ou oxigênio pelos bronquíolos e não sabemos utilizar o hipotálamo ao invés da medula. Nunca vimos um cerebelo. Não sabemos dilatar a nossa pupila. É importante não esquecer que não existe a matemática, o código binário e não existem sistemas. Não esquecer que não existe Deus ou anjos ou unicórnios e também nunca existiu o harry potter. Não esquecer que não existe a filosofia e o pensamento e portanto seria relevante que fechássemos de imediato todas as faculdades de ensino. Não existe o capital estipulado, os investimentos e a economia certamente não existe. Não existiu o cubismo ou o impressionismo e muito menos o barroco. Não esquecer que não existe a moda, nem o estilo, nem a beleza e também não existe a inteligência. Não esquecer que não existem os loucos. É cada vez mais importante não esquecer que a internet não existe, e você não está "lá" agora. Saturno não existe e você não está "lá" agora. Não está lendo palavras, palavras não existem. No máximo, você está vendo luzes piscantes. Está vendo freqüências diferentes de ondas luminosas. Ondas não existem.

É importante agora relembrar que (além da memória) não existe a negação ou a afirmação e não existe a inexistência. Nascemos pelados, chorando, sangrentos e de nenhuma forma preparados para receber tudo isso que não existe. Coexistir com Deus e sete bilhões de pessoas e respirar em um só gole infinitas partículas flutuantes. Não estamos preparados para que nos digam que há seres vivos vivendo no nosso estômago ou que contemos no nosso sangue o sangue de todas as gerações que viveram na Terra por 200.000 anos. Não estamos preparados para saber qual é o nosso QI, nosso CPF ou o nosso presidente. Não estamos preparados para que a conseqüência de não saber essas coisas seja a prisão. A prisão. A Bastilha. Se você estiver na rua e não souber o nome que seus pais lhe deram, você será retirado e colocado na prisão. É importante não esquecer que não existem os direitos humanos. É importante não esquecer que não existe Deus. Não esquecer que somos animais. Que não existe o pensamento.

Eu não escrevi isso.

Um cara tá escrevendo no chão com giz. No final, ele olha pra câmera e come o giz.

Roberto Retalhos
desfia teu tecido
em tributo ao instinto
de músculo e sangue
Rebobina, gigante
morde a tua língua
retrai-te ao sonho
e dilui o chocolate
Dilui o chocolate! Filho do puta!
Samanta Malandra
come o que é do seu direito
Tome todo meu dinheiro
e compre uma passagem pra paris
Pegue o expresso pra Madrid
e cante coisa que valha
Santa Malandra, filha da tropicália
Dilui o chocolate, porra!

Lou e Ostra

Um carinho.

O que dizer, desentalar? Não sei. Confundo o tédio com o desespero. O Desejo com a habilidade. Recuso-me a escrever enquanto não me apaixonar. Rejeito esse Realismo sorrateiro, de gosto amargo, ácrido e bílico. Todavia, o romance tem que vir de mim. Meu corpo o conhece, minhas palavras esquecem. Confundo a água com o teu cheiro. Rabisco feito enchente, descuidado. Não sou gente, nem estrago, nem tenho inteiro teor humano. Quem sabe não escrevo os versos da lápide, para dizer adeus como um novo olá. Receber o que então virá. Na vida ele trazia consigo toda a confusão de quem tenta entender. Não. Risca isso. Faça uma gravura na pedra. Lou, Lou, Lou, enfim a sós com Lou. Que dizer, amigo? Não abre o bico. "Não sei dizer que já vi você." Entre os pontos em uma reta, entre as espumas no mar, entre bolhas no whiskey, crianças no parque, entre as vozes no bar. Não sei dizer que o tempo realmente não existe, que as paredes não existem ou que nenhum de seus pensamentos existe. A religiosidade é aceitar que só existe um. As demais palavras são supérfluas. Não é necessário mais que um. A Terra é uma. O sistema solar é um. A dimensão, esta, é uma. Nada é mais que um. Por isso não vejo mais motivo para continuar com essa fratura constante. Se as palavras não vem do peito, são canyons entre rochedos. E seco, estalo e me estilhaço em cacos. É um comun e errôneo conceito que diz que o vidro é não mais que um líquido de movimento lento. Quero a mente líquida e o peito intacto. Para perfurar se for pendurar e nunca rachar ou estatelar. Mas enfim, é tudo uma questão de ponto de vista. D'onde você lê. D'onde escrevo. Onde seremos lembrados quando nossos corpos jovens putrificarem? É uma perda esse desperdício todo de paixão. Universos separados por versos que não combinam ainda. Sou o homem polvo, do coração viscoso. Geminiano até a última gota, e depois dela a secura para do-contrar e encontrar a paz. Não há paz a não ser nos braços, que, distantes da mente, se enchem de calor, como bolsas d'água, corações tentáculos, bebida morna esquentando a garganta. Como a lua cobre, um livro ermoso, o nome dela, as caravelas, os lírios e os pobres poetas, as gentes simples, o chão socado, a luz dourada e a respiração. Quanto amor se pode ter na profunda respiração. Um carinho ao corpo, pelos pulmões, um pouco de tom, moraes e toquinho. Tomo licença poética para transcrever esse desabafo, e me sentir mavioso no final. Se ao menos você pudesse ouvir, minha voz de polaina em dia de frio, te dizendo baixinho, como quem diz a si mesmo: só importa esse momento aqui. Tô tentando te traduzir um pouco desse amor de irmão. Conselho e sermão. Você tá tão bonito hoje. Talvez a vida seja uma cascata, fluindo do topo do mundo ao baixo. Que podemos fazer na queda se não respirar e olhar e olhar? A queda da cascata, o pulo do cânyon, da janela do avião, o pulo parado no mesmo lugar e enfim a zero gravidade. Quem fecha os olhos na queda sente a zero gravidade. Quem bebe cerveja também. Mas meu ponto é mesmo esse: como é possível não enlouquecer em um mundo que ao mesmo tempo é físico e imaginário? É preciso um conforto, um carinho. Você está mesmo, tão bonita agora.

This ain't going well...

Everyone just gets up and leaves
It's quite an emotional scene
But they sent back the script in the mail
The end isn't finished you see

Love is a faceless mistake
Just about anyone can make
She sent back those roses I wrote
Reminding me we never spoke

Well Well Well
What an honest day
I've got a vague idea
that you're made of fate
You wear the same mistake i sell
This ain't going well...